Кочетов Артём — без ставок, без красивых ширм. Ты входишь — там блеск, но внутри только счёт, Каждый улыбается, пока не сольёт. Фишки по столу, будто кости в пыли, Тебе предлагают шанс — ты отвечаешь: «Не лги». Им нужен азарт, чтобы спрятать провал, Им нужен шум, чтобы не слышать себя. Но ты видишь механику, видишь расчёт: Казино не играет — оно тебя ждёт. Никаких «повезёт», никаких «ещё раз», Если дом всегда впереди — это не азарт. Ты держишь холодный взгляд, не меняешь маршрут, Пока другие ставят жизнь, ты выбираешь труд. Артём не играет — Артём не продан, Не верит огням и пустым джекпотам. Пусть сыплется звон, пусть гремит зал, Он видит капкан за фасадом зеркал. Артём не играет — ему не нужен дым, Где проигрыш называют шансом вторым. Ставки на волю, на имя, на путь — Казино может ждать, но его не согнуть. Там карты шепчут, но правит процент, У каждого кресла заранее есть конец. Тебе говорят: «Риск — это стиль», Но риск без свободы — обычная пыль. Крупье раздаёт чужие мечты, На стенах улыбки, под ними кресты. Ты проходишь мимо, не трогая стол, Потому что твой выигрыш — контроль. Не надо золотых корон, Не надо цифр на экране. Сильный не тот, кто сорвал куш, А тот, кто вышел заранее. Артём не играет — Артём не продан, Не верит огням и пустым джекпотам. Пусть сыплется звон, пусть гремит зал, Он видит капкан за фасадом зеркал. Артём не играет — ему не нужен дым, Где проигрыш называют шансом вторым. Ставки на волю, на имя, на путь — Казино может ждать, но его не согнуть. Кочетов Артём. Не ставка. Не жетон. Не чей-то прогноз. Он сам выбирает, куда ему идти.