Солнце льется мёдом сквозь густую просинь,

Солнце льется мёдом сквозь густую просинь, Тихо дышит поле чернозёмным сном. Девчонки из НИИСХа выходят ровно в восемь, Чтобы новый сорт укрыть своим крылом. Не гудят комбайны, не ревут моторы — Здесь нужна для жизни женская рука. Вы не терпите пустые разговоры, Ваша нежность здесь надежна и крепка. А ладони ваши — словно белый бархат, Греют каждый хрупкий солнечный росток. Вам земля НИИСХа отдаёт подарки Свой живой, растущий, солнечный цветок. Пусть хрустят колени и болит предплечье, Но пока вы здесь — поля его поют. Обнимают бережно подсолнечник за плечи, Девочки, что этот подвиг создают. Не верит поле шумным механизмам, Когда решается судьба грядущего зерна. Вы сеете его с почти фанатским смыслом, Чтоб ЦЧР накрыла новая весна. А после жатвы, когда солнце бьёт наотмашь, И стебель высох, превратившись в черный хруст — Вы обмолот ведете так, что бросит в дрожь нас: Под каждым ноготочком — боль, усталость, грусть. Ах, ладони ваши — теплый летний бархат, Уложили в кузов спелый урожай. Вам судьба за это улыбнется завтра, Превращая будни в заповедный край. Пусть шумят машины где-то там, далече, Здесь ваш тихий труд важнее всех минут. Только ваши руки согревают плечи Тех ростков, что к солнцу медленно идут. Девочки родимого НИИСХа, Низкий вам поклон за тяжкий труд. Пусть звучит сегодня это тихо — Эти строки вас переживут. Пусть болят натруженные спины, Пусть ладони стянуты в узлы... Вы растите новые вершины, Чтоб поля кормили полстраны.