Я — странник, что грел сердце у чужого о

Я — странник, что грел сердце у чужого огня, Ловил в этом свете отголоски тебя. Казалось, что пламя сумеет согреть, Что сможет надежду во мне разжечь. Но огонь шептал не твоими словами, Светился чужим, незнакомым огнём. Я тянулся к нему, будто к чуду, руками, А он лишь напомнил: мы рядом, но врозь идём. Этот свет не твой — и не станет родным никогда, Как свет за окном, что манит сквозь холода. Я верил, что можно забрать этот свет с собой, Но он рассыпался искрами над пустой мостовой. Теперь я не бегу к огню, что горит не для меня, — Мне хватит того, что внутри, пусть и тихо всегда. Теперь я иду по дорогам, где тихо и темно, Зато моё сердце стучит ровно, знакомо, своё. Пусть шрам на груди — не рана, а тихий урок: Не путай тепло с тем, что чуждо и одиноко. И если опять поманит далёкий, манящий свет, Я вспомню, как больно сгорать от чужих надежд. Не спеши радоваться, если видишь чужой огонь: За каждым тёплым светом — чья-то тихая боль. Мы ищем тепло, не спрашивая, кому оно принадлежит, А потом обжигаемся и молча уходим в тень. Этот свет не твой — и не станет родным никогда, Как свет за окном, что манит сквозь холода. Я верил, что можно забрать этот свет с собой, Но он рассыпался искрами над пустой мостовой. Теперь я не бегу к огню, что горит не для меня, — Мне хватит того, что внутри, пусть и тихо всегда. Тихо… всегда…