Проходит август, тихий месяц,

Проходит август, тихий месяц, Как сон, что держится едва, Где каждый лист--как тайный вестник, И в каждом вздохе —синева. Он стелется поспешной тенью, По жнивью, сжатому до дна, И полнит грудь своим забвеньем, Где спелость, зреется сполна. Еще пылает полдень мглистый, Еще кузнечик мнет траву, Но вечер---бледный, серебристый, Уже целует синеву. Сквозь яблоки, налитым соком, Сквозь паутины тихий ход, Уходит он---не по приметам, А по излому теплых вод. Его шаги---как шорох шелка, Его молчанье---глубже слов, Он учит нас, что даже горько, Благословлять свой вечный зов. Еще костры в садах дымятся, Еще роса на лозах спит, Но время —-птица —мастерица, Уж ткет прощальный свой зенит. Проходит август в каждом стебле, Дрожит прощальное ; Прости:, Он--как строка в небесном склепе, Где звезды —тихие цветы., И мы стоим —-не в силах спорить, Не в силах удержать реку, Лишь учимся у трав и горя, Смотреть, как тает на веку. Проходит август тихий месяц, И скоро первая звезда, Зажжется , словно обещанье, Что вечность все —таки проста. Юрий Вихарев.