В четырех стенах, где время – лишь ферментация

В четырех стенах, где время – лишь ферментация Моих страхов, что бродят, как дикий зверь. За окном, говорят, был когда-то Стокгольмский синдром – Я его не узнал, заперт здесь, за дверью. Каждый шорох – как бензопила по нервам, Режет тишину, что давит, как камень на грудь. (Припев) Эта палата – мой мир, моя вечная обертка, Где я сам себе врач, сам себе палач. Шпатель холодный скользит по разбитым мечтам, И в углу лежит носок, забытый, как плач. (Куплет 2) Я ищу смысл в узорах на старой стене, В пыли, что танцует в луче, что пробился едва. Может, это и есть моя ферментация – Превращение боли в безумные слова. Стокгольмский синдром – я люблю эту клетку, Или просто забыл, как дышать на воле? (Припев) Эта палата – мой мир, моя вечная обертка, Где я сам себе врач, сам себе палач. Шпатель холодный скользит по разбитым мечтам, И в углу лежит носок, забытый, как плач. (Бридж) Камень на сердце, бензопила в голове, Я жду, когда кончится эта игра. Может, обертка спадет, и я стану свободным, Или просто усну, не проснувшись с утра. (Аутро) Носок... шпатель... палата... Ферментация... бензопила... Стокгольмский синдром... камень... Тишина...