Моя семья

В старых альбомах — застывшее время, Династии нашей проложенный след. Я с детства ношу это гордое бремя, Где каждый — целитель, в душе — лишь свет. Мой дед был хирургом, и скальпель — как голос, Кандидат наук, за жизнью стоял. Серебряным инеем тронут был волос, Он боль отсекал, он надежду давал. Медицина в крови, это зов поколений, Белый халат — как отцовский завет. Мы лечим людей без сомнений и лени, Даря бесконечный целительный свет. Сквозь годы и страны, сквозь пот и усталость, Мы клятве верны, что хранили отцы. Чтоб в мире сердец исцеленье осталось, В руках, что на совесть трудиться должны. А память листает страницы далёкие: Прадед — доцент, настоящий титан. В Алматы открывал он ворота высокие — Первый частный медвуз из открытых им ран. Он был главврачом в Петрозаводске суровом, Сквозь рельсы и стук поездов шёл к мечте. Был верным призванию, был вечно новым, Оставив наследие в каждой черте. Отец мой — травматолог, опора для сильных, Ортопед, чьи руки — как вечный каркас. Он видел разрывы дорог в дни обильных Событий, что мир испытали у нас. И Курск, и Ростов, и горящий Луганск — Он там, где военным нужна была помощь. Он лечил добровольцев, вступая в альянс С самой судьбой, в предрассветную полночь. А рядом бабушка — зоркость и ясность, Врач-офтальмолог, с теплом в глубине. Она исцеляла глазам их опасность, Видя и радость, и слёзы в огне. Весь этот путь, от начал до сегодня — Книга судеб, где написан успех. Выбор врача — это высший, господний, Честный, прямой и высокий для всех. Медицина в крови, это зов поколений, Белый халат — как отцовский завет. Мы лечим людей без сомнений и лени, Даря бесконечный целительный свет. Сквозь годы и страны, сквозь пот и усталость, Мы клятве верны, что хранили отцы. Чтоб в мире сердец исцеленье осталось, Мы все — этой жизни святой кузнецы.